 Staubig und warm ist es in San Pedro de Atacama, vielleicht sogar heiß. Erst nachts können wir uns wieder daran erinnern, noch immer recht weit oben zu sein. Die Berge, die ganz hohen, liegen vorerst hinter uns, in Gedanken spüren wir schon das Meer. Wir sind in Chile, jenem langgestreckten Ungetüm, das sich da so dreist über tausende Kilometer am Meer entlangstreckt. Wer hier oben die Hitze spürt, kann sich nur schwerlich vorstellen, wie weit er reisen könnte oder müsste, per Straße und per See, um sich schlussendlich noch immer in Chile zu befinden. Bis nach Feuerland, jenem vielbesungenen Ende aller Welten werden wir es nicht schaffen. Wohl aber bis kurz davor, um auf dem Absatz zu drehen und wieder gen Norden zu reisen, nach Buenos Aires, unserer letzten Station auf fremdem Kontinent.
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 An der Grenze ist wenig los. So früh am morgen stempelt es sich offenbar schlecht, denn gelangweilt sitzen die uniformierten Herren in ihren Kabinen. Der Schlagbaum ist der einzige Hinweis eines unmittelbaren Grenzübertrittes, das kleine Häuschen zu seiner linken wäre niemandem ein Hindernis. Zweimal müssen wir nachfragen, um auch ja ins richtige zu gehen. Hohe Sicherheitsstandards für die Einreise braucht das Land wohl nicht, zählt es doch zu den ärmsten Ländern des Kontinents. Wer will, soll kommen. So kennen wir das höchstens aus Nepal. Selbst das Gepäck verbleibt unkontrolliert im Bus. Uns soll es recht sein, denn an zeitaufwändigem Aus- und wieder Einpacken all unserer angehäuften Dinge, haben wir wenig Interesse. So steigen wir zurück in den Bus und fahren die wenigen Kilometer ins nahegelegene Städtchen Copacabana. Der Titicacasee liegt ausgebreitet vor uns, das Wasser ist blau wie der Himmel, die Erde so gelb, wie die Sonne die Sonne hell. Es ist traumhaft.
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